«Утром попала в коровник, а вечером рухнула к ногам актера»: рабочий день журналиста

Я журналист, пишу уже очень много лет. Почти 12 лет проработала в местных СМИ, но в 2010 стала фрилансером (ага, ещё до того, как это стало мейнстримом).

Ох, сколько же я тогда негатива в свой адрес выслушала от родителей и друзей, и не сосчитать. "Ты лодырь, хочешь сидеть дома и ничего не делать", "Это не работа, на работу ходят от звонка до звонка и получают зарплату два раза в месяц, а не ежедневно" и всё в таком духе. Но мой здоровый пофигизи помог мне спокойно пережить эти наезды и даже не убить всех, кто меня доставал. А потом наступил 2020 и люди стали уходить на удалёнку. Те, кто раньше осуждал меня, стали с восхищением говорить мне о том, "какая я умница, что вовремя ушла на фриланс".

Не спорю, я довольна своим графиком и тем, что работать могу из любой точки мира (так, всю зиму прошлого года я провела в Южной Корее, летом позапрошлого тусила в Испании, а в 2016 полгода провела в Норвегии). Но речь не о том — сегодня я хочу рассказать про один забавный день из моей "прошлой" жизни.

Тогда я ещё работала в редакции, мне едва исполнилось 19 лет и я опозорилась так, как никогда больше в жизни.

Тот день изначально был неудачным, в нём всё пошло кувырком с самого пробуждения. Но обо всём по порядку.

8:00. Выбежала из дома, побежала на остановку и… умудрилась опоздать на маршрутку, которая останавливается на ближайшей к моей работе остановке.

Здание расположено очень неудобно: на равном расстоянии от него четыре остановки, но с трёх из них идти около 15 минут летом и 25 минут зимой, когда всё вокруг покрыто льдом и ты чувствуешь себя коровой на льду. С четвёртой остановки ближе всего — 8 минут, и ты уже в редакции. Делать нечего, поехала с пересадками. А потом ещё в гору тащилась.

9:15. Запыхавшаяся, с красными от мороза щеками, со снегом на коленках (упала три раза, пока карабкалась в гору по скользкому, не посыпанному песком тротуару) ворвалась на планёрку. Все самые крутые задания расхватали более удачливые коллеги, а мне предстояло отправиться в область на встречу главы одного из сёл с жителями. Встречи эти были очень скучными, я их ненавидела лютой ненавистью, но деваться было некуда. Даже просьба простить за опоздание не помогла — сказали отправляться на площадь, откуда стартовали все правительственные машины.

10:20. Приехала на площадь и встретила хорошего друга, с которым знакома со своих 13 лет. Он тоже журналист, но в другой газете. Когда-то у нас даже был небольшой роман, но мы быстро поняли, что в роли друзей ощущаем себя лучше. Он обрадовался: "Ты тоже едешь?". И вот я сажусь в машину, водитель стартует с места и мы едем. Всю дорогу весело щебечем с Сашкой, просто обо всём на свете.

13:00. Конечная остановка. Выхожу из машины и вижу… Нет, не здание поселковой администрации, а огромный коровник. Из которого, к слову, немного попахивает. Протираю глаза — картинка не меняется. Сашка, видя мою растерянность, спрашивает: "Ты вообще куда должна была ехать?". Услышав ответ, начинает смеяться. Говорит, что тогда мне надо было сесть во вторую машину (ага,я видела её, но думала, что она куда-то в другое место едет).

Сашка ржёт в голос и объясняет, что мы удостоены чести написать про доярок, которые благодаря какой-то сверхсовременной технологии собирают просто море молока. Деваться некуда, заходим на производство.

13:10. Коровы стоят стройными рядами, каждая в своём стойле. Одна из доярок машет мне рукой, приглашая посмотреть на процесс. Вздыхаю (с детства боюсь коров), но деваться некуда. Подхожу ближе. Она надевает на бурёнку какую-то штуку, которая начинает доить молоко. Доярка просто стоит рядом, а по окончании процесса ей остаётся только снять прибор и надеть на следующую корову. В целом, удобно и просто.

13:30. Нудное и скучное интерввью с владельцем цеха. Поток слов это ещё половина беды, после интервью он предлагает пройти на дегустацию и отведать свежего, сцеженного при нас молока.

Я городская девчонка, у меня никогда не было бабушки в деревне, поэтому пристрастия к молоку в любом виде у меня нет. Более того, оно же было не кипячённым, а значит в нём наверняка какие-нибудь бактерии и прочее… По крайней мере, тогда я думала так. Это сейчас, спустя годы я понимаю, что такое молоко самое вкусное, а тогда с ужасом отказалась.

15:45. Вернулись в редакцию, где меня встретили аплодисменты и смех коллег. Редактор вызвала к себе и, едва сдерживая смех, сказала: "Бедняжка, раз уж тебе сегодня так досталось, то иди вечером на концерт. Приедет Александр Михайлов, возьмёшь у него интервью и подаришь букет от нашей редакции" (да, тот самый, который из "Любовь и голуби").

17:00. Закончила писать текст про огромные надои молока, сдала редактору, подкрасила губки и отправилась в филармонию.

18:00. Начался концерт. Михайлов выглядит шикарно, шутит много, поёт, читает монологи, отвечает на вопрсоы из зала. Я даже стала забывать, что мой день оказался таким неудачным.

19:45. Концерт подходит к концу и скоро Михайлов должен закончить выступление. Понимая это, я хватаю букет и бегу по проходу к сцене. Не успеваю — он прощается и отправляется в сторону кулис. Не остаётся ничего другого, кроме как начать кричать ему вслед "Александр Яковлевич, подождите". Но мой крик тонет в потоке аплодисментов. Забегаю на сцену, кричу ещё громче: "Александр!". Он не слышит. бегу за ним через всю сцену, попутно крича: "Саша". Ура, услышал!

Он поворачивается и ровно в эту секунду я умудряюсь обо что-то зацепиться каблуком на одном из сапог и падаю к его ногам. Вместе с роскошным букетом.

Как истинный джентльмен он поднял меня, забрал букет и даже пошутил на тему того, что "он настолько хорош, что очаровательные поклонницы сами в ноги к нему бросаются". А я в тот момент сгорала от стыда и думала, что утром это будет во всех местных новостях. К счастью, момент моей погони за звездой и позорное падение никто не заснял. Но переживала я потом долго.

Вот такой вот забавный день получился. Вроде бы неудачный, но зато именно этим он и запомнился мне на всю жизнь.